第三百四十六章：72小时的奇迹
蒙田会所的旋转门再次转动，送走了一批批表情各异的名流。
伊莎贝拉·杜兰并没有急着离开。这位欧洲时尚圈的女皇站在台阶下，海蓝色的眼睛审视着正欲离去的娄晓娥一行人。夜风吹乱了她的银发，却吹不散她身上那股久居上位的压迫感。
“年轻人，你赢了面子，但这还不够。”伊莎贝拉语气平静。
娄晓娥停下脚步，转身：“杜兰夫人有何指教？”
“手稿是死的，衣服是活的。你们有过去，但不代表有未来。”伊莎贝拉抬起手腕，看了眼那块精致的百达翡丽，“三天后，巴黎时装周的闭幕大秀在卢浮宫举行。原本的压轴设计师因为突发状况退出，空出了十分钟。”
她顿了顿，盯着娄晓娥：“我给你这十分钟。条件只有一个：把那张‘凤凰于飞’的设计图，变成实物穿在模特身上。如果做不到，今晚的一切，不过是你们中国人自导自演的一场闹剧。”
林承德刚从侧门狼狈溜出，听到这话，眼里满是幸灾乐祸。三天？要在三天内复原那种级别的宫廷吉服，还要在异国他乡、没有任何准备的情况下？这简直是天方夜谭。
“敢接吗？”伊莎贝拉问。
娄晓娥看着对方，没有丝毫犹豫：“当然接。不过请夫人把第一排的位置留好，别到时候看不清针脚。”
伊莎贝拉笑了笑，转身上了黑色的加长轿车。
车轮卷起落叶，留下一个几乎不可能完成的赌局。
回到皮埃尔那间位于死胡同的修补店时，已经是深夜十点。
店里的空气沉闷，混合着霉味和陈年织物的气息。那个从北京飞来的黑皮箱被赵四海重重拍在案台上，震得那盏昏黄的台灯晃了两晃。
“疯了！简直是疯了！”赵四海一边解领带一边骂骂咧咧，那口京片子在巴黎的深夜里听着很刺耳，“三天？光是把料子定型就得两天！还没有合适的面料，那行李袋不是丢了吗？咱拿什么做？拿报纸糊吗？”
确实，这是最大的死局。巧妇难为无米之炊。
皮埃尔驼着背，坐在角落的阴影里。他手里摩挲着那把铜钥匙，眼神浑浊。过了许久，老头突然站起身，拖着那条残腿，走向店铺最深处那个堆满杂物的楼梯间。
“谁说没有米？”
老头的声音沙哑，带着古怪的颤音。
三人跟了过去。
皮埃尔推开一扇被蜘蛛网封住的小门。门后不是杂物间，而是一个恒温恒湿的小型储藏室。架子上，整整齐齐码放着十几卷用油纸包裹的布料。
“这是我当首席修复师那年，攒下的‘棺材本’。”皮埃尔颤颤巍巍地取下其中一卷，细致地揭开油纸。
流光溢彩。
那是一匹存了至少四十年的云锦，正宗的南京织造，色泽如新，红得热烈。
“本来是想给自己做寿衣的。”皮埃尔自嘲地笑了笑，把布料往案台上一推，“现在看来，它更适合浴火重生。拿去吧，别糟践了东西。”
赵四海瞪大了眼，上手一摸，手有些不稳：“好东西……这经纬密度，现在国内都没几台机器能织出来。”
材料有了，接下来是分工。
在这间不足二十平米的阁楼里，一支临时拼凑的“多国联军”迅速集结。
“我负责打版和裁剪。”赵四海从黑皮箱里掏出他那把磨得锃亮的大剪刀，咔嚓空剪了两下，那股子颓废劲儿一扫而空，变作了顶级工匠的凌厉，“那种老式吉服的结构，只有我知道怎么下刀最省料。”
“刺绣归我。”皮埃尔戴上那副厚重的放大镜，从抽屉里翻出一盒金线，“法式盘金绣和中式打籽绣的结合，我练了三十年，就是为了等今天。”
娄晓娥看着这两个加起来快一百五十岁的老头，沉声道：“我负责缝合、定型，还有最后的‘点睛’。”
“那我呢？”罗晓军叼着没点燃的烟，靠在门框上。
“你是工程师。”娄晓娥指了指旁边一堆乱七八糟的工具，“我们需要把这台老式缝纫机的转速提高百分之三十，还需要你计算布料在不同湿度下的缩水率，精确到小数点后两位。这种事，裁缝干不来。”
罗晓军咧嘴一笑，挽起袖子：“得令。只要是机器，还没我玩不转的。”
时钟开始倒数。
第一天，阁楼里只有剪刀裁剪布料的“嘶嘶”声和缝纫机改装后的轰鸣。
赵四海是个暴脾气，一边剪一边骂：“这法国剪子手感真差，太钝了！”骂归骂，他手下的线条却流畅得惊人。剪刀在他手里活了过来，沿着粉笔线游走，分毫不差。
罗晓军拿着卡尺和计算器，神情专注，正在进行精密计算。他把每一块布料的纹理走向都画成图表，确保在拼接时，光线的折射率能达到完美统一。
“这里，斜裁45度，张力能释放最大。”罗晓军指着一块后襟说道。
“听你的，大书生。”赵四海撇撇嘴，却老老实实照做。
第二天，最艰难的刺绣环节开始。
皮埃尔年纪大了，手容易抖。每绣半个小时，他就得停下来，把手泡在罗晓军特调的热水里十分钟。
那是真正的“凤凰于飞”。凤凰的羽毛需要用到十八种不同色阶的金线，在灯光下要呈现出流动的质感。
“老伙计，你这针法太硬了。”赵四海在旁边看着着急，恨不得抢过来自己干，“凤凰的尾巴要飘，你这绣得太僵硬！”
“闭嘴，野蛮人！”皮埃尔头也不抬，法语夹杂着蹩脚的中文回敬，“这是路易十四时期的宫廷针法，懂不懂什么叫立体感？”
两人吵归吵，配合却越来越默契。赵四海负责理线配色，皮埃尔负责落针，中西两种截然不同的技艺，在那匹红色的云锦上奇迹般地融合。
第三天，也就是最后二十四小时。
气氛压抑到了极点。所有人的眼睛都熬得通红，满地都是碎布头和烟蒂。
娄晓娥坐在案台前，手里捏着那根极细的银针。她是最后一道关卡。所有的部件都要在她手里汇聚成型。这不仅仅是缝合，这是在赋予衣服灵魂。
“这块领口的弧度不对。”娄晓娥突然停下，声音沙哑，“这块料子太挺了，贴合不住颈部动脉的跳动。”
“那是最好的衬布了！”赵四海急得抓头，“现在去哪找更软的？”
“拆。”娄晓娥斩钉截铁。
“什么？”
“拆我身上这件。”娄晓娥指了指自己那件“无锋”旗袍，“里衬用的是我妈留下的老丝绸，经过三十年的氧化，软度刚刚好。”
没有犹豫，没有废话。罗晓军背过身去。身后传来窸窸窣窣的声音，娄晓娥换上了一件罗晓军的宽大衬衫，那块带着体温的黑色老丝绸，被平铺在了案台上。
最后六小时。
罗晓军负责熨烫。他手里的老式铁熨斗，在他精密的控制下，灵活游走。蒸汽升腾，将每一道针脚都熨烫得服服帖帖。
最后三小时。
皮埃尔累瘫在躺椅上，打着震天响的呼噜。赵四海靠着墙角，手里还紧紧攥着剪刀，脑袋一点一点。
只有娄晓娥和罗晓军还在坚持。
最后一针。
娄晓娥的手指有些僵硬，罗晓军伸出手，轻轻握住她的手腕，传递着力量。
“稳住。”他在她耳边低语。
银针穿过云锦，带出一道微弱的金光。回针，打结，剪断。
“成了。”
娄晓娥轻声说道。
此时，窗外灰色的巴黎天空，透出了微弱的晨曦。
案台上，那件大红色的吉服静静地躺着。它不是传统的宽袍大袖，而是结合了西式立体剪裁的收腰设计。背后的凤凰用金线绣成，羽翼舒展，一直延伸到裙摆。
当清晨的第一缕阳光透过圆形窗户，打在衣服上时，那只凤凰光影流转，栩栩如生。
那是罗晓军计算的光影折射，皮埃尔的立体刺绣，赵四海的极致剪裁，还有娄晓娥串联一切的隐形针法。
这不是一件衣服。这是一场跨越国界、跨越时间的对话。
“走吧。”
罗晓军慎重地将衣服套上防尘袋，单手提起。他看了眼还在熟睡的两个老头，没有叫醒他们。
“让他们睡会儿。接下来的战场，归咱们。”
娄晓娥换回了简单的衬衫长裤，虽然素面朝天，眼底有着深深的青黑，但她的脊背挺得比任何时候都直。
卢浮宫的玻璃金字塔前，早已围满了长枪短炮的记者。
林承德站在VIP通道口，看着手表，脸上挂着得体的微笑，眼神里却全是讥讽。还有十分钟开场，那个中国女人连个人影都没见到。
“看来，奇迹并没有发生。”他对身边的伊莎贝拉说道，“主席女士，把十分钟留给那个骗子，真是遗憾。”
伊莎贝拉没说话，只是看着远处。
就在这时，一辆破旧的出租车一个急刹，停在了红毯尽头。
车门推开。
罗晓军提着巨大的防尘袋下车，昂首挺胸，颇有几分侠气。娄晓娥紧随其后。
林承德刚想嘲笑他们连个像样的车都没有。
罗晓军一把扯下了防尘袋。
阳光下，那片流动的红，格外夺目。
周围原本嘈杂的快门声骤然消失。所有人都张大了嘴，看着罗晓军手里提着的那团“火”。
林承德脸上的笑容僵住，脸色难看至极。
娄晓娥走上台阶，经过林承德身边时，脚步未停。
“林先生，让让。”她目视前方，语气平淡，“别挡了我们的路。”
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