第三百四十二章：被囚禁的“凤凰”
店铺里静得吓人。
那声“幽灵”从皮埃尔干瘪的喉咙里挤出，带着惊恐，更是不敢相信。
他盯着娄晓娥，眼里的傲慢散了个干净，只剩下哆嗦。他猛地冲到门口，动作敏捷，完全没有老态，“咔嚓”一声，反锁了那扇墨绿色的木门，又拉下了那块破旧的百叶窗。
昏暗光线下，皮埃尔转过身，大口喘着粗气。
“三十年了……”皮埃尔嘴里含混不清地念叨着，“我以为那手艺早绝了。”
罗晓军不动声色地往前跨了半步，挡在娄晓娥身前，眼神警惕：“老先生，您认识那个‘幽灵’？”
皮埃尔苦笑了一声，他颓然地瘫坐在那张堆满碎布的椅子上，摘下眼镜，用力揉了揉眼眶。
“认识？何止是认识。”
老头指了指这破破烂烂的店铺，“别看这里现在是个垃圾堆。三十年前，我是卢浮宫纺织品修复部的首席修复师。那时候，我们遇到了一件大麻烦——一件康熙年间的吉服袍，因为保存不当，背部的云龙纹大面积粉碎。那种丝线结构太特殊，连当时法国最顶尖的织造大师都束手无策。”
他望着前方出神，想起了那个焦头烂额的下午。
“就在我们要放弃的时候，来了个中国人。很瘦，话少，总穿件洗得发白的长衫。他只看了一眼那袍子，就说那是‘活物’，不能用‘死法’修。”
娄晓娥的手指用力抓着衣角，心脏剧烈跳动。那是父亲。
“他在卢浮宫的地下工作室里待了三天三夜。没人知道他是怎么做到的，也没人看清他的动作。等他出来的时候，那条龙……活了。”皮埃尔的声音颤抖着，“我们想聘请他，想给他荣誉，可他只留下了一个代号——‘幽灵’，然后就消失了。他说，他不是为了荣誉，是为了不让老祖宗的东西在异国他乡丢人。”
皮埃尔猛抬头，紧盯着娄晓娥：“你是他闺女？钥匙真是他留的？”
娄晓娥稳了稳心神，点了点头：“我是娄文彦的女儿，娄晓娥。我来接那些手稿回家。”
听到“手稿”二字，皮埃尔脸色煞白。刚才的激动劲儿一下子没了，脸上只剩下灰败和恐惧。
他张了张嘴，想说什么，却又被喉咙里的硬块堵住了。
“怎么了？”罗晓军察觉不对。老头这表情不光是愧疚，简直是绝望。
皮埃尔没有说话，他颤巍巍地站起身，拖着那条受过伤的腿，一步步挪到店铺最里面。他在一面挂满旧剪刀的墙壁上摸索了片刻，按动了一块不起眼的砖头。
“轧轧——”
墙壁轧轧作响，慢慢移开，露出墙里的保险柜。
保险柜的门是开着的。
里面，空空如也。
只有几层积灰的隔板，空荡荡地立在那里。
一声闷响。
娄晓娥只觉眼前一黑，脚底发软，差点栽倒。罗晓军眼疾手快，一把扶住她的肩膀，让她靠在自己身上。
“东西呢？”罗晓军的声音发沉，盯着皮埃尔。
皮埃尔闭上眼，浑浊的老泪顺着皱纹往下淌。
“晚了……”老头嗓子哑得厉害，“就三天前。你们刚到巴黎那天。”
“谁？”
“一群穿着西装的人，还有两个法院的执达吏。”皮埃尔从口袋里哆哆嗦嗦地掏出一张皱巴巴的纸，递了过来，“他们拿着这个……合法的征用令。”
罗晓军一把抓过那张纸。
那是巴黎高等法院签发的一份文件。上面用密密麻麻的法文写着，由于该批物品（编号L-1952）存放时间超过三十年且无人认领，根据相关遗产法条款，被认定为“无主之物”。现由一家名为“远东艺术基金会”的机构，缴纳了保管费和滞纳金后，合法通过拍卖程序进行处置。
而在那个“远东艺术基金会”的法人代表栏里，赫然签着一个花体的英文名。
虽然看不懂那个英文，但罗晓军知道，那背后站着的一定是林承德，或者那个该死的三叔公娄文海。
“合法……”娄晓娥盯着空柜子发愣，“就这么硬抢？”
没有暴力破门，没有蒙面抢劫。
他们穿着体面的西装，拿着盖着钢印的文件，大摇大摆地把三百六十份珍贵的手稿，从这个守了三十年的老头手里拿走了。
这就是林承德在机场给的下马威。
他不需要哪怕动手打人，他只需要利用这三十年的时间差，利用西方这套无情的法律规则，就能把黑的说成白的，把抢的说成拿的。
“拦不住……”皮埃尔捂着脸哭，“我是前首席，可现在就是个修破烂的糟老头子。他们在法院有人，他们说如果我不交出来，就要告我私吞文物，让我死在监狱里。我对不起‘幽灵’……我对不起他……”
娄晓娥看着痛哭的老人，心里憋着火，却没处撒。
这就是资本的世界吗？这就是所谓的文明巴黎吗？
“他们要把手稿拿去哪？”罗晓军把那张所谓的征用令揉成一团，狠狠砸在地上。
皮埃尔抬起头，眼神惊恐。
“明晚。”
“明晚八点，在香榭丽舍大道的蒙田会所。有一场名为‘东方遗珍’的顶级慈善拍卖会。”
“他们要把那批手稿，拆分成三百六十份，当着全欧洲名流的面，一份一份地拍卖掉。”
拆分拍卖。
这一招，毒辣至极。
如果只是一整箱，或许还能通过外交或者法律途径去争。但一旦拆散卖给几百个不同的收藏家，这批凝聚了中国近代裁缝心血的脊梁，就彻底断了。成了被撕碎的拼图，散落在世界各地，永远不可能再拼凑完整。
那是把“凤凰”关进笼子里，拔光了羽毛，一片片拿去换钱。
“不能卖。”娄晓娥猛地站直，脸色虽然白，眼神却狠，“那是咱老祖宗留下的心血，不是给他们拿去换钱的！”
“怎么拦？”皮埃尔苦笑，“蒙田会所是会员制的，没有邀请函，连门都进不去。那里是真正的狼窝，里面的安保比银行还严。你们两个外乡人，去了也是送死。”
罗晓军没吭声，眼神阴沉，盯着皮埃尔。
“老先生，您既然能被称为卢浮宫首席，既然能为了那个承诺守了三十年，我不信您手里没有底牌。”
皮埃尔愣了一下，看着罗晓军那双沉静的眼睛。
屋里好半天没动静。
老头叹了口气，他颤巍巍地把手伸进自己贴身的马甲内袋里，摸索了半天，掏出了一张黑金色的卡片。
卡片很沉，边角镶金，带着股郁金香的味儿。
“这是我还是首席修复师的时候，那个会所发给我的终身荣誉会员卡。”皮埃尔看着手里的卡片，看着自己逝去的荣光，“我这双眼睛瞎了，手也废了，这卡对我来说就是张废纸。但拿着它，能带一个人进去。”
他把卡片递到半空，手却停住了。
“丫头，你想好了。”皮埃尔的声音变得异常严肃，“林承德既然敢这么明目张胆地拍卖，就说明他根本不怕你来。那个会场里，全是他的眼线，全是等着看笑话的饿狼。你去了，可能不仅拿不回东西，还会被羞辱得体无完肤。”
“他们会嘲笑你的设计，瞧不起你的出身，拿钱砸你的脸。”
“这不仅仅是拍卖，这是一场处刑。”
娄晓娥看着那张黑金色的卡片。
那是通往狼窝的钥匙。
也是唯一的生路。
她想起了四合院里连夜缝制帆布包的秦淮茹，想起了把全部身家塞进罗晓军口袋的傻柱，想起了父亲手稿箱底那个空荡荡的凹槽。
如果退了，她可以拿着林承德施舍的美元，回北京过安稳日子。
但那样，她这辈子都抬不起头。
她一把从皮埃尔手里接过卡片。摸着那凉硬的金属，她心里反而热乎起来。
“老先生。”娄晓娥把卡片捏得变形。
她转过身，看着窗外阴沉的巴黎天空，冷笑一声。
“处刑？”
“那就走着瞧，看看到底是谁收拾谁。”
罗晓军站在她身侧，看着妻子挺直的脊背，从公文包里拿出那张已经被揉皱的征用令，慢条斯理地展平，然后一点点撕得粉碎。
“明晚八点。”
罗晓军语气平淡，透着狠劲。
“咱们去把东西拿回来，让他们知道知道，什么叫物归原主。”
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