第531章 马尔蒂尼的下场3
柏林，人民委员会大楼。
韦格纳坐在办公桌前，手里拿着那份刚从罗马转来的报告。施密特坐在他对面。
韦格纳看完报告，放下，靠在椅背上。“马尔蒂尼，判了。”
施密特点点头。“判了。死刑。”
韦格纳沉默了几秒。
“从经历上看，他当年是个好同志。结果革命胜利了，就一点一点变了。
今天收点小礼物，明天拿点小好处，后天就觉得自己该住别墅、该吃好酒好菜了。他忘了自己是谁，忘了革命是为了谁。”
施密特问：“您觉得陶里亚蒂处理得怎么样？”
韦格纳想了想。
“处理得好。快，准，狠。没有拖泥带水，没有瞻前顾后。马尔蒂尼这样的人，不能留。
留一个，就会坏一片。今天他侵吞柑橘园，明天就有人侵吞工厂，后天就有人侵吞整个国家。
这不是一个人的问题，是一类人的问题。”
施密特点点头。“意大利的同志们，这次做得漂亮。”
韦格纳摇摇头。“漂亮？不，这是血的教训。
马尔蒂尼不是第一个，也不会是最后一个。每个国家，每个党，都会遇到这样的人。
问题不是有没有，是发现之后怎么办。陶里亚蒂没有手软，没有犹豫，没有因为马尔蒂尼是老同志就网开一面。这就是态度。”
“施密特同志，你知道我最担心什么吗？”
施密特问：“什么？”
韦格纳说：
“我最担心的，不是马尔蒂尼这样的人。他们坏，但坏在明处，容易发现，也容易处理。
我最担心的，是那些比他聪明的人。
他们不贪不占，不搞特殊，但他们也不干事。他们坐在办公室里批文件，开会议，讲套话。
他们不下去，不调查，不解决问题。他们不坏，但他们也不做好事。这种人，比马尔蒂尼更难对付。”
“所以，我们还是要警惕啊。不是警惕马尔蒂尼，是警惕我们自己。警惕自己变成马尔蒂尼，警惕自己变成那些不干事的人。”
韦格纳想了想，“这样，你给陶里亚蒂发个电报。
就说：处理得好。但要记住，这不是结束，是开始。革命还在继续，建设还在继续。让意大利的同志们好好干，把意大利建设好。”
施密特点点头，转身走了。
一九三二年十一月十五日，米兰，第一人民监狱。
这是马尔蒂尼在这座监狱里的最后一个夜晚。
六天了，马尔蒂尼瘦了很多，颧骨突出来，眼窝陷下去，胡子拉碴，头发乱蓬蓬的。
他闭上眼睛。又来了。那个梦。
梦里他又回到了阿尔卑斯山区的游击队营地。
乱石堆，破帐篷，篝火冒着烟。
那时的马尔蒂尼二十出头，穿着破旧的军装，背着一条老式步枪。
山下是敌人的据点，灯火点点，像星星落在地上。
他蹲在篝火边，啃着一块树皮。旁边坐着一个人，看不清面孔，穿着和他一样的破军装，背着和他一样的旧步枪。
那人低着头，也在啃树皮。他不说话，马尔蒂尼也不说话。两个人就这么蹲着，听着山下的风声。
忽然，那人开口了，声音很轻，
“马尔蒂尼同志，你还记得吗？我们为什么要革命？”
马尔蒂尼想说话，但喉咙像被什么东西堵住了。那人抬起头，面孔还是看不清，
“我们革命，是为了让穷人吃饱饭，让穷人穿暖衣，让穷人住上房。你还记得吗？”
马尔蒂尼想喊，
我记得！我当然记得！可那人已经低下头，继续啃树皮了。篝火噼啪响着，山风呜呜地吹。
画面忽然变了。不再是山区，是巴勒莫的办公室。他穿着深灰色西装，坐在真皮沙发上，面前摆着威士忌和杏仁饼干。
那个人又出现了，还是看不清面孔，站在门口，穿着破旧的军装，背着步枪，
“马尔蒂尼同志，你怎么变成这样了？”
马尔蒂尼想辩解，想说我没有变，我还是那个马尔蒂尼，我还是那个马尔蒂尼。可他却更加的说不出口了。
那人往前走了一步。
“你还算共产党员吗？”
马尔蒂尼从梦中猛地睁开眼睛。
牢房里还是那样，昏黄的灯，冰冷的墙，他大口喘着气，后背全是汗。
马尔蒂尼低下头，看着自己的手。那双手曾经握过枪，握过铁锹，握过农民粗糙的手。
现在它们白白嫩嫩的，他闭上眼睛，想把那个人的脸想清楚，可怎么也想不起来。
第二天，天亮了。阳光从铁窗照进来，照在水泥地上，窄窄的一道。狱警送来早餐，马尔蒂尼没有动，坐在床上，望着那道阳光。
门开了。监狱长走进来，后面跟着两个狱警。
“马尔蒂尼，时间到了。”
马尔蒂尼站起来。腿有些软，他跟着他们走出牢房，走过长长的走廊，走过一扇又一扇铁门。走廊里很安静，只有他们的脚步声，在空荡的水泥地面上回响。走到门口的时候，他忽然停下来。
“等一下。”
监狱长看着他。马尔蒂尼从口袋里掏出那张陶里亚蒂留给他的照片，他把照片放在唇边，贴了一下，然后放在门边的椅子上。
“走吧。”
外面，车已经等着了。马尔蒂尼被押进了车，透过车窗，看见米兰的街道，看见那些走来走去的人，看见那些花花绿绿的招牌。
他忽然想起自己年轻的时候，第一次来罗马，也是坐着车，从火车站出来，看着那些古老的建筑，看着那些热闹的街道，心里想，总有一天，我要让穷人也能过上这样的日子。
他闭上眼睛，不敢再看。
车终究还是停了下来。马尔蒂尼下了车，发现自己在一座广场上。
广场中央搭着一座台子，台下已经站满了人。工人，农民，小贩，家庭妇女，还有孩子，骑在父亲的肩膀上。他们不说话，只是看着，看着那个从车里走出来的人。
马尔蒂尼走上台。腿有些软。风从台子上吹过来，带着深秋的凉意。
他站在那里，望着台下那些脸。
那些脸模糊成一片，像梦里那个人的脸，看不清，看不清。
他听见有人在说话，但听不清在说什么。风好像太大了，把他的耳朵灌满了。
他看见有人的嘴在动，有人的手指着他，有人的眼睛里有一种说不清的东西。
行刑员走上台。很年轻，二十出头，穿着制服，手里拿着枪。
他走到马尔蒂尼面前，站住，看着他。
那张脸和年轻的马尔蒂尼一样的眼神锐利。
马尔蒂尼忽然恍惚了。
这张脸，他在哪里见过？梦里？还是很久很久以前？他盯着那张脸，那张脸也在盯着他。
风停了，广场上安静得像一座坟墓。马尔蒂尼忽然明白了。那张脸，是他自己的。
是二十岁的马尔蒂尼，是那个在山里啃树皮的游击队员，是那个蹲在田埂上和农民一起啃硬面包的区委书记，是那个发誓要让穷人吃饱饭的年轻人。
年轻的行刑员举起枪，对准他的胸口。马尔蒂尼站在那里，没有动。
恍然间，马尔蒂尼听见一个声音，从很远的地方飘过来，
“资本主义的走狗，去死吧！”
枪响了。子弹穿过马尔蒂尼的胸膛，血从胸口涌出来，染红了那件灰白色的囚服。
他低头看着那片红色，忽然笑了。
马尔蒂尼临死前想起第一次参加战斗，子弹从耳边飞过去，他没有怕。
现在，他也不怕。他只是觉得，那颗子弹，好像是他自己射向自己的。
马尔蒂尼倒下去，倒在台上。阳光照在他脸上，暖洋洋的。他闭上眼睛。最后看见的，不是台下的群众，不是年轻的行刑员，是那张老照片。
一群年轻人站在山区的乱石堆里，瘦削，倔强，眼神明亮。中间那个，是他自己。
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