第217章 沸腾的中国

同一夜，十一时。上海，外滩。

黄浦江的风裹着咸腥的水汽，吹过一排巍峨的西式建筑。汇丰银行、海关大楼、沙逊大厦的哥特式尖顶、罗马式廊柱，在霓虹和夜色里沉默矗立，像一群冰冷的巨人，俯瞰着脚下这片被他们征服的土地。

但今夜，这片繁华的十里洋场，藏着一丝不易察觉的震颤。

“号外！号外！广州通电全国！沙面租界夷为平地！洋人全灭！号外！”

报童挥舞着墨迹未干的报纸，沿外滩狂奔，稚嫩的嗓音刺破夜风，尖锐而清晰。

行人骤然驻足，黄包车夫停了脚步，码头工人放下肩头的麻袋。穿长衫的账房、着西装的职员、裹旗袍的舞女、打短工的苦力，所有人的目光都聚向那个小小的身影，聚向他手里的报纸。

人群呼啦一下围上去，铜板叮当响，报纸被一抢而空。识字的人借着路灯的昏光，贪婪地扫过每一个字；不识字的人挤在旁边，伸长脖子催促：“先生快念！沙面到底怎么了？”

念报人的声音起初平静，很快便开始颤抖、哽咽，像北平的张伯驹一般，嘶哑却带着穿透夜色的力量：“……沙面英法租界，自即日起，从地图上抹除。原址无寸土，无片瓦，无一生者……”

外滩瞬间安静了，只有念报声和黄浦江的浪涛声，一下下拍在人心上。

“此非为占地，而为涤垢！非为一城私仇，而为百年来千万死难同胞之公祭！”

老码头工手里的烟袋锅“吧嗒”掉在地上，佝偻了一辈子的腰，一点点、一点点挺直，昏黄的眼睛里，熄灭多年的光，重新燃了起来。

“凡持械戮我同胞者，无论肤色国籍……皆为我中华民族之死敌！”

洋行里做了一辈子的账房先生，推了推老花镜，手控制不住地抖。他看着报纸上熟悉的字，却第一次觉得那些笔画重若千钧，微微弯着的背，不知不觉绷紧了。

“我粤湘闽三省军民，必以十倍之火，百倍之钢……此谓‘血偿’！”

“血偿……”一个年轻人喃喃重复，拳头攥得咯咯响。昨天他因没给法国巡捕让路，挨了一记耳光，那火辣辣的疼，此刻烧遍了全身，烧得他热血翻涌。

“自鸦片战争以来，百年屈辱，今日为止！”

“自《南京条约》以来，跪地求生，今日为止！”

念报人的嗓子已经嘶哑得几乎听不见，却依旧拼尽全力。周围的人越聚越多，里三层外三层，黑压压一片，没人说话，没人喧哗，只有粗重的呼吸，和偶尔从喉咙深处挤出来的哽咽。

“跪，则永跪！站，则永生！”

“我华南军民，只与站立者同行！”

念报声停了，外滩死一般寂静，只有江风呜呜地吹，卷着满地的情绪，在西式建筑的缝隙里穿梭。

人群动了，不是散去，而是沉默地站着，一种无声的、却比任何呐喊都坚实的力量，在人群中流淌、汇聚、凝固。

许多人不约而同地转过头，望向南方，望向黄浦江入海口的方向，望向那片看不见的华南土地。他们的眼神里，没有了往日的麻木、畏惧、躲闪，多了一种冰冷的、重新打量的，带着千钧分量的东西。

老码头工弯腰捡起烟袋锅，在鞋底磕了磕，重新装满烟丝点燃，深深吸了一口，烟雾中，浑浊的眼睛亮得吓人：“广州的兄弟……有种。”

他转身，佝偻却异常坚定地走向棚户区，背影在路灯下拉得很长，比以往任何时候都挺直。

账房先生擦了擦老花镜，整了整洗得发白的长衫，掸了掸并不存在的灰尘，挺起胸膛，走向汇丰银行的华人侧门，脚步比平时重了几分，每一步，都踩得很实。

挨过耳光的年轻人摸了摸红肿的脸颊，忽然笑了，笑得很冷，带着豁出去的快意，转身挤入人群，消失在夜色里。

汇丰银行顶层俱乐部，落地窗外是外滩的璀璨夜景，室内却气氛凝重。几个英国经理、买办端着威士忌，却没人喝，看着楼下沉默的中国人，脸色难看到了极点。

“他们看我们的眼神不一样了，”渣打银行经理低声道，眼里藏着不安，“不是畏惧，是衡量，用一种新的、冰冷的尺度。”

“我家厨子，今天看我的眼神，像在掂量我值不值得他弯腰，”华裔买办苦笑着说，手里的酒杯微微晃动。

远东总经理阿德礼沉默地看着楼下，看着那些往日里见了他便点头哈腰的华人，此刻腰杆都悄悄挺直了。一种微妙却确定的变化，像黄浦江底的暗流，在这座最屈辱的繁华都市下悄然涌动。

“通知各部门，”他放下酒杯，声音紧绷，“对华人员工加薪百分之五，巡捕房那边打个招呼，最近收敛点，避免和华人冲突。”

他顿了顿，看向秘书：“给伦敦发加急电，标题就写‘中国民族主义情绪根本性变化’，提醒他们，过去那套，行不通了。”

恐惧与利益的精算，第一次清晰地取代了居高临下的傲慢，在洋人的心底，悄悄扎了根。


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