第147章 帝国的反击
电话接通了。
赵建国听到了一个他二十年没有听到的声音——阴沉、平静，带着浓重的东欧口音，如同西伯利亚冻土下传来的回响。
“老朋友……你终于想起我了。”
赵建国深吸一口气，从牙缝里挤出了几个字。
“我需要你帮我抹掉一个组织。”
“什么组织？”
“‘幽灵’。”
电话那头沉默了两秒。
然后，那个声音发出了一声极轻的、意味不明的笑。
“有意思。”
“我不管你用什么方法，”赵建国的声音变得嘶哑而决绝，“我要让他们成为全世界的公敌，让全世界都把他们当成丧心病狂的恐怖分子。”
“我要让他们……死无葬身之地。”
“老朋友，”那个声音不紧不慢地说道，“你知道这个价码意味着什么。”
“我知道。”赵建国闭上了眼睛。从拨出这个号码的那一刻起，赵家就已经踏上了一条再也无法回头的路。
“钱不是问题。”
电话那头传来了一声满意的轻哼。
“给我七十二小时。”
嘟——
盲音响起。
赵建国缓缓放下电话，转过身。
赵世成站在他面前，脸色惨白如纸。
“爸，刚才那个人……”
“那是赵家在冷战时期埋下的最后一颗种子。”赵建国打断了他的话，声音像是从另一个时代传来。
“一个代号‘木偶师’的人。”
“一个你永远不该知道的名字。”
他顿了顿，那双浑浊的老眼里燃烧着同归于尽的火焰。
“从今天起，无论这个世界发生了什么——你不知道，你从未听说过这通电话。”
赵世成的嘴唇哆嗦了一下，最终只是重重地点了点头。
……
乌克兰，基辅郊外。
一座被废弃的前苏联洲际导弹发射井。
地表之上是冰冷的荒原与锈蚀的铁丝网，二十年前竖立的辐射警告牌歪斜地插在冻土中，漆面早已剥落殆尽。偶尔有几只乌鸦从灰蒙蒙的天空掠过，发出几声干涩的叫声，为这片死寂的大地增添了最后一丝生气。
没有人知道，这片荒芜的地表之下三十米处，藏着一座武装到牙齿的现代化军事堡垒。
指挥室内灯光昏暗，只有巨大的全息战术地图散发着幽蓝色的冷光，照亮了房间里唯一一个人的侧脸。
那是一张瘦削而棱角分明的脸。银灰色的头发梳得一丝不苟，一身剪裁考究的深灰西装在地堡中显得格格不入，仿佛他不是在指挥一场阴谋，而是在准备出席某座歌剧院的首演。
他就是“木偶师”，迪米特里·沃尔科夫。
他刚刚挂断那通来自东方的电话。桌上的伏特加已经喝了大半。他端起酒杯，将剩余的酒液一饮而尽，然后将空杯倒扣在桌面上——这是他在克格勃时代养成的习惯，意味着一个决定已经做出，不会再改。
“先生。”一名穿着作战服的男人无声地出现在他的身后。那是他的副官，前阿尔法特种部队出身，代号“灰狼”。
“‘幻影’小队现在什么位置？”沃尔科夫没有回头。
“贝尔格莱德安全屋，全员待命。”
“假期结束了。让他们收拾东西。”
沃尔科夫站起身，走到那面巨大的全息地图前。地图上标注着全球数十个热点区域，每一个闪烁的光点都是他数十年来精心培植的一枚棋子。
他伸出手指，在欧洲的版图上轻轻一点。
“目标——奥地利，维也纳。”
灰狼的眉头几不可察地皱了一下，但没有多问。跟随沃尔科夫十七年，他早已学会了一条铁律：只执行，不质疑。
“任务性质？”
“栽赃。”沃尔科夫吐出这两个字时，语气平淡得如同在说今天的天气。
他转过身，那双灰蓝色的眼眸里没有一丝波澜。
“我需要一场全世界都能看到的演出。”
“观众，是各国政府和数十亿电视机前的普通人。”
“主角——”他的手指在地图上划过，最终落在了一个标注着骷髅图标的位置。
“一个叫‘幽灵’的雇佣兵组织。”
“我要让全世界都相信，‘幽灵’已经从一支地下佣兵，变成了丧心病狂的恐怖分子。”
灰狼终于没能完全掩饰住眼底的震动。
他知道“幽灵”。整个地下世界没有人不知道“幽灵”。那是近十年来欧洲最令人忌惮的影子力量，其首领“秦”更是被国际刑警组织列为S级重点关注对象。
让“幻影”去冒充“幽灵”——这无异于在全世界面前演一出偷天换日的大戏。
但沃尔科夫的下一句话，让他把所有的顾虑都吞了回去。
“客户预付了十五亿。”
沃尔科夫走回桌前，从抽屉里取出一个密封的黑色档案袋，扔给灰狼。
“里面是‘幽灵’组织近三年所有已知行动的战术分析、通讯协议特征，以及他们那个骷髅图腾的精确制式参数。”
“让‘幻影’的每一个人都把这些东西刻进骨头里。七十二小时后，我要他们变成全世界最逼真的‘幽灵’。”
灰狼接过档案袋，干脆利落地点了下头：“是，先生。”
他转身正要离开，沃尔科夫的声音从身后传来。
“等一下。”
灰狼停住脚步。
“让‘幽冥’带队。”
灰狼微微一怔，随即点头领命。
幽冥。
“幻影”小队中最不可控，也最才华横溢的一个疯子。
前南斯拉夫内战中，他曾在联合国维和部队的眼皮底下扮演了三个月的“平民”，在撤离日当天一个人端掉了一整个检查站。
他天生就是为“表演”而活的人。
“这次的剧本，”沃尔科夫的声音平静而意味深长，“需要一个真正的天才演员。”
灰狼退下。
指挥室再次陷入死寂。
沃尔科夫走回全息地图前，目光落在标注着“幽灵”首领代号的那个闪烁光点上。
“秦……”
他用只有自己能听到的声音低声呢喃。
“听说你是华夏最优秀的军人。”
“可惜。”
他的嘴角勾起一抹若有若无的弧度。
“你以为自己在跟一头老狮子搏斗。却不知道真正决定你命运的，是幕布后面提着线的人。”
他伸手关掉了“幽灵”的光点标记——如同上帝从名册上抹去一个微不足道的名字。
“在我的剧场里，没有人能活着退场。”
……
塞尔维亚，贝尔格莱德。
一栋灰扑扑的苏联时期公寓楼，三层。
这里是“幻影”小队的安全屋。从外面看，它和这条街上任何一栋半死不活的老楼没有区别——窗户上挂着发黄的窗帘，门口停着一辆锈迹斑斑的拉达轿车，楼道里弥漫着廉价香烟和过期奶酪的混合气味。
但在那些发黄窗帘的背后，十三名全世界最危险的雇佣兵正在做最后的准备。
他们都是沃尔科夫从东欧各国的战争废墟中亲手捡回来的“碎片”——前阿尔法、前格鲁乌、前克罗地亚特种旅……每一个人的手上都沾满了足以让海牙国际法庭忙上十年的鲜血。
但此刻，他们的头领，代号“幽冥”的男人，看起来却和“杀手”二字毫不沾边。
他坐在窗边一把摇摇晃晃的旧椅子上，膝盖上摊着一本翻卷了边的旧书——约翰·勒卡雷的《锅匠，裁缝，士兵，间谍》。
他读得很认真，偶尔还会用铅笔在书页空白处写下几个潦草的批注。
“头儿，”一名队员推门进来，“命令到了。”
幽冥没有立刻抬头。
他不紧不慢地将书签夹好，合上书，然后才抬起那双灰绿色的眼睛。
那双眼睛很特别。
不是凶狠，不是冷酷，而是一种近乎纯粹的、不带丝毫道德判断的好奇。
就像一个孩子蹲在地上看蚂蚁搬家时的那种好奇。
只不过，他好奇的对象，是人类的恐惧。
他接过任务简报，快速浏览了一遍。
维也纳。金色大厅。冒充“幽灵”。
他的嘴角缓缓上扬。
那不是嗜血的狞笑，而是一个天才演员在拿到梦寐以求的剧本时，发自内心的、纯粹的喜悦。
“维也纳……金色大厅……”
他将这几个字在舌尖上来回品味，仿佛在咂摸一口陈年佳酿。
“好舞台。”
他站起身，将那本旧书随手搁在椅子上。
然后他环视了一圈那十二双等待命令的眼睛。
“弟兄们，收拾东西。”
他的声音不大，却清晰地传入了每个人的耳中。
“我们有一场大戏要唱。”
夜色中，十三道黑色的身影无声无息地消失在贝尔格莱德冰冷的街巷里。
没有人注意到他们的离开。
就像没有人会注意到一把即将刺入世界心脏的匕首，出鞘前最后的沉默。
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