第143章 俘虏

平壤。第八集团军司令部。

沃克挂断电台，走出了通信室。

他推开作战室的门——

然后他停住了。

作战室里像是1929年华尔街股灾当天的纽约证券交易所。

纸片漫天飞舞——电报纸、报告单、地图标注条、手写的便签——被跑来跑去的参谋们带起的风吹得满屋子乱飘。每一张桌子后面都坐着一个军官，每个军官面前都有一部电话，每个人都在接电话，同时在吼叫。

"韩军第七师完全崩溃了！师长联系不上！"

"美二师报告右翼出现大量中国军队——至少两个师！"

"土耳其旅在瓦院方向遭到伏击，伤亡惨重！"

"三十八军——中国人的三十八军已经到了德川以南！他们在往我们后面插！"

电话铃声、吼叫声、脚步声、纸张翻动声——汇聚成一团嗡嗡嗡的噪音，像一锅沸腾的水。

沃克站在门口看了三秒钟。

然后他吼了一声。

"都给我停下！"

他的嗓门不大，但这一声吼带着一种战场上锤炼出来的穿透力——像一把刀切过了所有的噪音。作战室里瞬间安静了。每个人都放下了电话，抬起头看着他。

沃克走到作战室中央的大地图前。

他的脸上没有慌张——至少看不出慌张。只有一种冰冷的、沉甸甸的东西，像是铅块一样压在他的眉心。

"第一道命令。"他的声音不高，但每个字都像是刻在石头上，"土耳其旅和美二师即刻前往防线右翼。韩军第七师和第八师已经崩了，右翼出现了一个巨大的缺口——中国人正在从这个缺口往里灌。土耳其旅堵住缺口正面，美二师在后面构筑第二道防线。不惜一切代价，把缺口堵上。"

参谋长记了下来。

"第二道命令。骑兵第一师第五团——"沃克的手指在地图上点了一下顺川的位置，"从军隅里向顺川靠拢。顺川是我们后方的交通枢纽，如果顺川被攻占，整个西线的防线就崩溃了。第五团必须在二十四小时内到达顺川。"

"第三道命令。"他的手指移到了东线，"新兴里的美七师第三十一团战斗群——能守就守，不能守就往下碣隅里方向撤退。但撤退之前，必须把能带走的重装备和伤员全部带走。我不想看到第二个盖伊。"

他最后看了一眼地图上柳潭里和下碣隅里之间那段标注着"死鹰岭""德洞山口"的公路。

"第四道命令。下碣隅里和柳潭里的部队，派兵力南北对进，打通死鹰岭和德洞山口之间的通道。这条路是陆战一师的生命线——柳潭里的人要往南撤到下碣隅里，这条路通不了，所有人都得死在上面。"

他扫了一圈作战室里的面孔。

"四道命令，立刻执行。谁的部队完不成任务，谁跟我到军事法庭上说话。"

作战室里鸦雀无声了一秒钟。

然后所有人同时动了起来——拿电话的拿电话，写电报的写电报，标地图的标地图。但这一次不再是刚才那种炸了锅的混乱，而是一种有序的、紧张的忙碌。

沃克站在地图前，双手撑着桌沿，低头看着朝鲜半岛的轮廓。

他的脑子里转过了一个念头：阿尔蒙德死了。

然后这个念头就过去了。像一片落叶飘过水面，没有激起任何涟漪。

——

同一天。中国。沈阳。东北军区总医院。

麦克阿瑟是被一阵刺痛弄醒的。

左手臂上扎着针——输液的针头，连着一根橡皮管，管子另一头挂着一瓶透明的液体。他的头很痛，太阳穴一跳一跳的。身上盖着一条白色的棉被，被子很薄，但屋子里有暖气，不算太冷。

他眨了眨眼睛，视线从模糊逐渐变得清晰。

天花板。白色的。灯管。铁架床。

医院。

他松了一口气。

他活着。上帝保佑，他活着。最后的记忆是飞机在剧烈摇晃，两个参谋从两侧抱住了他，然后就什么也不知道了。现在他在医院里——大概是日本的医院，或者韩国的野战医院。总之他被救了。

他的目光在病房里转了一圈。

病房不大，两张床，他躺在靠窗的那张。窗帘拉着，看不到外面。墙上没有任何装饰。床头有一个铁制的床头柜，上面放着一个白色的搪瓷杯。

一个护士从他的视野角落里走过来。

亚裔面孔。年轻女性。穿着白色的护士服，戴着护士帽，手里端着一个托盘，上面放着注射器和几支药瓶。

麦克阿瑟的嗓子又干又哑。他咳了两声，开口问道：

"这里是韩国，还是日本？"

英语。

护士停下了脚步，看着他。

她没有听懂。

她走到麦克阿瑟的床前，把托盘放在床头柜上，歪着头看着他，脸上是一个大大的问号——那种听不懂外语时特有的、带着礼貌和困惑的表情。

麦克阿瑟打量着她。年轻，大概二十三四岁，圆脸，皮肤白净，眼睛不大但很明亮。

他伸出了手。

然后他在她屁股上捏了一把。

这是道格拉斯·麦克阿瑟。太平洋战争的英雄，五星上将，远东美军的最高统帅。在东京的那些年里，他身边从不缺殷勤的日本女性，他早就习惯了这种随手一捏的"小玩笑"。

他以为这个护士也会像东京的那些女人一样——脸红一下，低头鞠个躬，假装什么都没发生。

护士愣了一秒钟。

然后她抬起手，甩了他一个耳光。

清脆的。响亮的。力道十足的。

"啪！"

麦克阿瑟的脑袋被打得偏向了一边。左脸立刻火辣辣地疼了起来。

他还没来得及反应，护士已经把托盘往床头柜上一撂，转身跑出了病房。脚步声在走廊上噔噔噔地远去，中间夹杂着一串他听不懂的语言——语速极快、声调极高，明显是在骂人。

麦克阿瑟捂着脸，呆坐在床上。

不是日语。

刚才那串话不是日语，也不是韩语。

他在东京待了五年，日语虽然说不好，但日语的腔调他听得出来。韩语他也接触过——那种带着大量元音的、抑扬顿挫的语调，他能辨认。

刚才那个护士骂人的语言——都不是。

那是中文。

麦克阿瑟的心脏猛地收缩了一下。

他重新打量了一遍病房。白色天花板。铁架床。搪瓷杯。

床头柜上的那个搪瓷杯——他之前没注意，现在仔细一看——杯子上印着几个红色的字。

中国字。

他看不懂中文。但他认得出那是中文。

他的后背开始冒冷汗了。

病房门开了。

进来两个人。

两个男性。穿着军装。

不是美军军装。也不是韩军军装。

是一种他从没在近距离见过的军装——土黄色的棉布军服，没有领章，没有肩章，帽子上有一颗红色的五角星。

中国人民志愿军的军装。

走在前面的那个人个子不高，三十出头，面容精干，戴着一副黑框眼镜。他走到麦克阿瑟的床前，站定了。

然后他开口说话了。

英语。流利的英语。带着一点轻微的口音，但语法完美，措辞得体。

"麦克阿瑟先生。"

他用的是"先生"，不是"将军"。

"请你自重。"

他停顿了一秒钟。

"你已经被中国人民志愿军俘虏了。"

麦克阿瑟瞪着他。

他的嘴张开了。又合上了。又张开了。

像一条被扔到岸上的鱼。

五星上将。联合国军总司令。太平洋的恺撒。

俘虏。

中国人的俘虏。

他感觉有一股气从胸腔里往上涌——不知道是愤怒还是恐惧还是难以置信——涌到了喉咙口，堵住了。

他的眼前开始发黑。耳朵里嗡嗡作响。心脏像是被人用手攥住了，攥得越来越紧。

然后他翻了个白眼，直挺挺地倒回了枕头上。

又昏过去了。

那个戴眼镜的军官看着床上昏迷的麦克阿瑟，转头对身边的同伴说了一句中文：

"去叫医生。别让他死了。活的比死的值钱。"


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