第170章 连撒谎的力气都没有了

小赵的眉头松开了一些。

如萍继续扇着。一下，两下，三下。蒲扇的边缘磨得发白，扇起来有一股陈旧的、干燥的味道，像是老家的屋檐下挂了很久的那种。她想起从前在重庆的夏天，母亲也有一把这样的蒲扇，坐在院子里，一下一下地摇，替她和梦萍赶蚊子。那时候她觉得母亲的动作太慢了，慢得让人着急。

现在她知道了，慢，是因为要扇很久很久。

帐篷外面偶尔响起几声咳嗽，有人在走动，压低了嗓音说话。远处有金属碰撞的声音，当啷当啷，像是什么人在搬东西。一切都在继续，在这个深夜里，在这个被炮火包围的角落里，生活以一种粗糙的、倔强的姿态继续着。

小赵的呼吸慢慢变得不那么急促了。他的嘴唇还在干裂，可脸上的红退了一些，像是潮水退下去，露出一片苍白的、疲惫的底色。如萍伸手摸了摸他的额头，还是烫，可比刚才强了一点。毛巾又干了，她拿下来泡进冷水里，拧干，重新敷上去。

她想，原来降温就是这样一件事。一遍一遍地换毛巾，一遍一遍地擦酒精，看起来什么都没变，可温度在一点一点地退。像冰化在温水里，看不见，摸得着。

蒲扇摇着摇着，如萍的胳膊开始酸了。她换了左手，不太习惯，扇出来的风忽大忽小。小赵的眉头又皱了一下，她赶紧换回右手，放慢了速度，风又稳了。胳膊上像灌了铅，每一寸肌肉都在喊疼，可她不敢停。不是因为梦萍说了不能让他烧坏了，是因为她忽然觉得，这把蒲扇扇出去的不只是风，还有别的什么东西。她说不上来，只是觉得只要她还在扇，这个年轻人就不会有事。

时间变得很慢，慢得像凝住了。煤油灯的火苗偶尔跳一下，在帆布壁上投下晃动的影子。如萍的影子映在帐篷顶上，巨大的，变形的，像一个张开双臂的人。她抬头看了自己的影子一眼，忽然觉得那不是她。那是另一个自己，一个她还不认识的自己。

那封信还揣在口袋里。纸被体温捂热了，边角硌着大腿，像一个不肯闭嘴的人，一直在说：写完了吗？写完了吗？

还没写完。可能永远也写不完了。因为这封信不是写给别人的，是写给从前的自己的。而从前的自己，已经死在了今天傍晚。死在她蹲在帐篷外面、听见梦萍脚步声的那一刻。死在她把手伸进水里、洗掉手心冷汗的那一刻。死在她推开一号帐篷帘子、看见那个弹片伤伤员胸口绷带上那一大片深红色血渍的那一刻。

从前的如萍是个什么东西呢？是个会为了一本书、一首诗、一句“等我回来”就哭一整夜的女孩。会把一封没有寄出去的信翻来覆去地看，在每一个字里找那些根本不存在的深情。会觉得自己是最特别的、最懂事的、最善解人意的、最值得被爱的。

可在这个帐篷里，没有人问她会不会写诗，没有人问她喜不喜欢雨果，没有人关心她的心里有没有一座玫瑰园。他们只问她：纱布在哪里？碘酒在哪里？你会不会换冷敷？

她什么都不会。

她连蒲扇都扇不稳。

如萍的眼眶忽然湿了，不是难过，是一种说不清楚的、又酸又胀的东西从胸口涌上来，堵在喉咙里。她使劲忍着，不让那东西变成眼泪。不是因为她要强，是因为她不想在小赵面前哭。虽然他看不见，虽然他在昏迷里喊着娘，可她还是不想。她要让他听见一个稳当的声音，一个不抖的声音，哪怕那个声音只是蒲扇带起的风声。

蒲扇又摇了一个时辰，也许是两个。如萍不知道，她没有表，也不想去问。她只是机械地摇着，右手酸了换左手，左手酸了换右手，两只手都酸了就一起上，握着扇柄慢慢地摇。她的眼睛开始发红，不是哭的，是困的。困意像一堵墙，越来越厚，越来越重，压在她身上，压得她整个人都在往下坠。她咬住下嘴唇，咬得很用力，疼痛让她的意识又回来了一些。

可疼痛也会疲惫。当嘴角的那一点痛变得麻木，困意又卷土重来，比刚才更猛。如萍的头开始一点一点地往下栽，像鸡啄米一样。她使劲睁大眼睛，可眼皮像灌了铅，刚抬起来又落下。手里的蒲扇还在摇，可速度慢下来了，越来越慢，越来越慢，像一只快要停摆的钟。

就在她快要撑不住的当口，一只手从身后伸过来，稳稳地握住了蒲扇的柄。

如萍猛地惊醒，回头一看，梦萍不知什么时候回来了。她蹲在如萍身后，一只手接过蒲扇，另一只手揽住如萍的肩膀，轻轻把她往旁边推了推。

“该我了。”梦萍说。声音很低，很平静，好像她不是出去忙了一圈回来，好像她一直在旁边等着这一刻。

如萍僵了一下，想说什么，可喉咙像被什么东西堵住了。她张了张嘴，什么都没说出来，只是闷闷地点了点头，往旁边挪了挪，把床边的位置让给梦萍。

梦萍蹲下来，开始摇蒲扇。她的动作比如萍熟练得多，不快不慢，风匀匀地扑在小赵脸上。她一边摇，一边伸手摸了摸小赵的额头，又摸了摸脖子，然后把额头上的冷毛巾拿下来，浸了冷水拧干，重新敷上去。整个过程流畅得像水，不需要想，不需要停，每一个动作都恰到好处。

如萍靠在床脚上，看着梦萍的背影，忽然想起从前在家里，梦萍连自己的被子都不会叠。母亲的佣人每天早上把被子叠得方方正正，梦萍晚上一睡就全乱了，第二天早上又是一团糟。母亲说过她很多次，她不听，也不在意。那时候的母亲从来不会真的生气，只是叹一口气，让佣人再来叠。

可现在呢？现在梦萍会叠被子吗？如萍不知道。可她知道梦萍会换药，会清创，会消毒器械，会给手术打下手，会用一把蒲扇稳稳地扇一整夜，不会手酸，不会犯困，不会让扇出来的风忽大忽小。

这不是从前那个梦萍。

这是她认识的梦萍，又是她不认识的梦萍。

“你怎么还不去睡？”梦萍头也没回，声音从前面传过来，闷闷的。

如萍想说“我不困”，可她太困了，困到连撒谎的力气都没有了。她靠在床脚上，膝盖蜷起来，下巴抵在膝盖上，眼睛半睁半闭。帐篷顶上那个小小的破洞还在，星光从洞里漏进来，很细，很淡，像一根银白色的线。她盯着那根线，看着它在风里微微晃动，晃着晃着，她的眼睛就闭上了。

她没有完全睡着。她的意识还在，像水底的一颗石子，沉在那里，一动不动。她能听见蒲扇的声音，一下，一下，均匀得像心跳。她能听见梦萍的呼吸声，很轻，很稳。她能听见小赵的呼吸声，越来越平稳，越来越沉。她还能听见更远的地方，有人在说话，声音压得很低，像溪水流过石头。有人在走路，脚步声踩在泥地上，啪嗒啪嗒。有人在整理器械，金属碰撞的声音清脆地响了一下，又归于安静。

所有这些声音混在一起，变成了一种奇怪的、粗糙的、毛茸茸的安静。不是寂静，是活着的安静。是有很多人在呼吸、在走动、在活着的安静。

如萍就在这种安静里，沉沉地睡了过去。

一休悦读（原：阅读宝）偷接口死m


　　(https://www.shubada.com/128995/37104969.html)


1秒记住书吧达：www.shubada.com。手机版阅读网址：m.shubada.com