第663章 唐宁街的愁云2
伦敦，东区，白教堂路。
上午十点，伦敦东区的街道上已经聚满了人。
不是利物浦那种“冲向市政厅”的暴烈，也不是格拉斯哥那种“占领工厂”的狂热——伦敦东区的人民一向比北方的工人更安静、更谨慎，但他们的安静里藏着一种更深层的、更不可逆转的决心。
一面红旗从一家面包店的二楼窗口挂了出来。
那是一块旧桌布，用红色颜料染过，颜色染得不均匀，深一块浅一块。但那就是红旗。
锤子和镰刀是用黑色油漆刷上去的，画的歪歪扭扭的。
面包店老板站在门口，围裙还没解下来，手里攥着一根擀面杖。
他是个四十多岁的犹太人，十年前来到伦敦，在贫民窟里开了一家面包店，起早贪黑地干了十年，刚把店从租的变成了买的。
“先生们，”他的声音不大，但在嘈杂的街道上格外清晰，
“我不是共产党。我甚至不太懂那些理论。
但今天早上，我听收音机里说，利物浦的工人已经站起来了。
格拉斯哥的工人也站起来了。
曼彻斯特的工人也站起来了。”
他看了一眼那些站在他面前的人们——有他店里的面包师，有隔壁裁缝铺的裁缝，有街角杂货店的伙计，有住在对面公寓楼里的码头工人和他们的妻子儿女。
“伦敦的工人呢？我们还要等吗？”
人群中有人喊了一声：
“不等了！”
又有人喊：
“对！不等了！”
面包店老板转过身，踮起脚尖，用那根擀面杖把那面不太像样的红旗往窗台外面又推了推。
旗子在晨风中展开，猎猎作响。
“我不等那个在白厅坐着的人给我们什么了。他给不了我们任何东西。他连他自己都保不住了。”
人群中爆发出一阵笑声。
不是那种开怀大笑，而是一种带着苦涩的、劫后余生般的笑。
笑完之后，有人开始唱《国际歌》。
“起来，饥寒交迫的奴隶！起来，全世界受苦的人！”
鲍德温不在那条街上。
他没有亲眼看见那面用旧桌布染成的红旗在东区的晨风中飘扬，没有亲耳听见那些衣衫褴褛的工人和贫民用跑调的嗓子唱响《国际歌》。
他坐在唐宁街十号那间宽敞明亮的办公室里，面前摊着一份又一份报告——每一份都在告诉他，这个大英帝国正在一块砖一块砖地瓦解，而他能做的事情，不过是翻开下一份报告，然后等着接下来发生了什么。
鲍德温拿起了今天第七份电报。
是海军部发来的，关于海峡对峙的最新情况。
电报说，德国、法国、苏联等国组成的联合舰队仍在海峡公海区域演习，姿态“从容且克制”，没有进入英国领海。皇家海军派出的监视舰艇保持安全距离，“未发生任何摩擦”。
“未发生任何摩擦。”鲍德温把这几个字念出声来，然后苦笑了一下。
皇家海军在自己的家门口，和一支联合舰队“未发生任何摩擦”——这不是和平，这是投降。
不是放下武器的投降，是在对方把刀架在你脖子上之后，双方友好协商决定不割太深的那种投降。
他把电报放在桌上，房间里很安静，只有好像是壁炉里的火发出细微的噼啪声。七月的壁炉当然没有生火，那是楼上某个房间传来的声音，也许是鲍德温的秘书们在烧文件。
烧文件。
首相官邸的人在烧文件。
这个念头像一盆冰水一样从头顶浇下来，鲍德温猛地睁开眼睛。
不，不能烧。现在还不到烧文件的时候。
他不能让人看到唐宁街十号在慌乱，不能让人看到他的政府在准备撤退。一旦那个消息传出去——一张照片，一段描述，甚至只是一句传言——整个伦敦就会像多米诺骨牌一样倒下去。
鲍德温站起来，走到窗前，拉开窗帘。
窗外的白厅街看起来还算平静，有人在走路，有车在行驶，阳光照在那些灰白色的古典建筑上，一切都显得那么正常，那么有序，那么大英帝国。
但鲍德温知道，那些建筑里面，有无数个电话正在同时响起。有人在订船票，有人在订飞机票。
所有人都在做着同一件事：为“万一”做准备。
万一德国人真的打过来。
万一共产党真的赢了。
万一这个帝国真的完了。
他放下窗帘，回到桌前，拿起笔，开始起草一份声明。
不是给公众的声明——那需要外交部、内政部和新闻处反复讨论，至少要到下午才能发出。
这是一份给内阁成员的简短通知，要求他们下立刻赶到唐宁街十号召开紧急内阁会议。
写完之后，他把纸递给秘书。
“发出去吧。”
秘书接过纸，犹豫了一下。
“首相，您上午还没有吃任何东西。厨房准备了三明治——”
“我不饿。”
秘书张了张嘴，还想说什么，但看见鲍德温脸上的表情，把话咽了回去，转身离开了。
鲍德温一个人坐在办公室里，目光落在桌上那张海图上。那些密密麻麻的红色箭头，在他眼中渐渐模糊、扩散，变成了一片无边无际的红色。
从利物浦到曼彻斯特，从格拉斯哥到伦敦东区，从多佛尔的白崖到南安普顿的码头——那些红旗正在一座城市一座城市地升起来。
而他的军队在传说“绑上红布就不用打仗”，他的警察在失踪，他的资本家在逃亡，他的工人在高唱《国际歌》。
他想起了麦克唐纳的话。
“慢一点输。”
这才三个月。他已经觉得这个速度已经很快了。
窗外，海峡方向的飞机引擎声似乎又近了一些。
也许不是飞机的声音。也许是风的声音。
也许是别的什么声音——一个帝国崩塌时发出的、那种听不见却震耳欲聋的声音。
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