第427章 西区枪声
洛杉矶西区，白老虎庄园。
凌晨三点。
月光从云层缝隙漏下来，在枯萎的草坪上铺开一片惨白的光。
白狼坐在主位上，面前摆着一瓶空了的威士忌。
他的脸红得像煮熟的虾，眼睛布满血丝，领口敞开着，领带歪到一边，衬衫上沾着酒渍，狼狈得像条丧家犬。
大厅里空荡荡的，吊灯关了，只留了一盏壁灯，昏黄的光晕在暗红色的墙壁上铺开一小片，像一块将熄未熄的炭。
壁炉里的火也灭了，灰烬还冒着最后一缕青烟。
那幅白老虎的画像挂在墙上，画里的人隐在暗处，嘴角那丝若有若无的笑像一把藏在鞘里的刀，在黑暗中闪着若有若无的冷光。
白狼又倒了一杯，端起来——手在抖，酒洒了一半。
他放下酒杯，用手抹了一把脸，那张脸上的刀疤在灯光下像一条扭曲的蜈蚣，趴在皮肤上一动不动。
小老虎坐在他旁边，低着头，看着自己面前那杯没动过的红酒。
阿尔贝托站在他身后，脸隐在黑暗中，只有那副金丝眼镜反射着壁灯的光，像两只金色的眼睛。
大厅里还有几个人——白狼最信任的几个手下，有的坐在椅子上，有的靠在墙上，有的站着。
他们的脸色都很难看，有人低着头，有人看着窗外，有人闭着眼睛。
白狼抬起头，看着这些人。
他的目光从一张脸移到另一张脸。“苏澈的地盘越来越大，人越来越多。他已经在西区收了保护费，下一个就是东区，南区，北区。整个洛杉矶，都会是他的。我们呢？我们缩在这栋房子里，等人来杀。”
他站起来，走到窗前，推开窗户，夜风灌进来，冷得他打了个哆嗦。
窗外，花园里那几棵老橡树在夜风中沙沙作响，枯叶从枝头飘落，在月光下打着旋儿落在地上。
“我们不能坐以待毙。主动出击，还有一线生机。等死，只有死路一条。”
他转过身，眼睛里有什么东西在闪动——不是恐惧，是疯狂。
“召集所有人。把能打的都叫来。今晚，去圣佩德罗。把苏澈的地盘全砸了。”
圣佩德罗，街头。
凌晨四点。
天边还没有亮，雾从海上涌进来，把整片街区笼罩在一片灰蒙蒙的混沌中。
街灯还亮着，在雾中变成一团团模糊的光晕，像一只只垂死的眼睛。
林肯走在前头，黑仔跟在后头，阿布兹叼着烟，杰克端着枪，迈克尔夹着账本。
身后跟着五十个穿黑色短褂的亡命徒，有的年轻有的不再年轻，有的凶狠有的木讷。
没有人说话，只有脚步声，踩在湿漉漉的路面上，沙沙沙沙，像夜风穿过枯叶。
林肯腿上的伤还没好利索，走路一瘸一拐，但走得很稳，每一步都踩得结结实实。
每天这个时候他都要出来，去查一遍白天收过保护费的场子——杂货铺关了没有，餐厅生意好不好，酒吧有没有人闹事，夜总会的姑娘们有没有受欺负。这是苏澈定的规矩。
“林肯哥，前面有情况。”
黑仔的声音从身后传来。林肯抬起头，街对面有几个人影在晃动——不是普通人，是端着枪的人。
他停下来，身后的脚步声也停了。
五十个人站在他身后，像一堵黑色的墙。
林肯看着街对面那些人影。
“准备。”
身后的亡命徒们同时把手按在腰间的枪上。
林肯点了一支烟，烟雾在雾气中袅袅升起。
他抽了一口，把烟叼在嘴里，从腰间抽出枪。
“打。”
“哒哒哒哒——”
枪声炸响，子弹从林肯身后射出去。
街对面的人影应声倒下几个，剩下的人躲在车后面、墙角后面，疯狂地还击。
林肯躲在电线杆后面，子弹从他头顶飞过，擦着他的头发。
他咬着牙，探出头开了一枪——一个人倒下。
“轰轰轰——”
手雷在人群中爆炸。林肯趴在地上，子弹从他头顶飞过。
他爬起来，看到黑仔蹲在墙角后面，脸上全是血——不是他的，是别人的。
阿布兹躲在垃圾桶后面，嘴里还叼着那支烟，烟雾在硝烟中袅袅升起。
杰克端着枪站在街中央，子弹从他身边飞过，他连眼睛都没眨一下。
林肯从腰后取下一颗手雷，拉开保险，扔出去。
“轰——”火光炸裂，弹片横飞。
那些人终于怕了，扔下枪转身就跑。
林肯从电线杆后面走出来，看着那些逃跑的背影，没有追。
街面上横七竖八躺着十几具尸体，鲜血满地。
几个没死的躺在地上呻吟，抱着断腿断胳膊，像被扔上岸的鱼。
那些穿黑色短褂的亡命徒也倒下了几个，有人已经不动了，有人还在喘气。
有人蹲在受伤的同伴身边撕下衣襟包扎伤口；有人靠在墙上大口喘气；有人蹲在路边呕吐。
林肯站在街中央，抽完最后一口烟，把烟头扔在地上用脚踩灭。
“清点人数，打扫战场。受伤的送回去，死了的先抬到路边。”
那些人开始动起来。
黑仔走过来，手臂上又添了一道新伤，血在流。
“林肯哥，我们死了三个，伤了七个。对面留下十七具尸体，跑了大概二十多个。”
林肯点头。
“给苏哥打电话。”
洛杉矶，圣佩德罗。
临时住处。
苏澈站在窗前，手里端着咖啡。铃声响了，他拿起手机。
林肯的声音从听筒里传来，沙哑疲惫。
“苏哥，白狼的人来了。四十多个，死了十七个，跑了二十多个。我们死了三个，伤了七个。”
苏澈沉默了几秒。
“兄弟们安抚好。死了的，钱送到家里。受伤的，好好治。”
林肯的声音有些发颤。
“明白。”
苏澈挂了电话，把手机放在桌上。
窗外，雾气正在散去，天边泛起鱼肚白。
他端着咖啡喝了一口，咖啡已经凉了，苦味在舌尖上化开。
他看着窗外渐渐亮起来的天空，把空杯子放在桌上，从系统空间里取出冲锋枪。
洛杉矶西区，白老虎庄园。
天边刚泛起鱼肚白。
白狼坐在主位上，面前摆着一杯凉透的咖啡。
他的脸白得像纸，眼睛里的血丝比昨晚更深，像一张被揉皱的白纸上泼了红墨水。
门开了，一个手下走进来，浑身是血。
“老板，我们的人……折了四十多个。”
白狼的手猛地攥紧，指节发白。
“苏澈的人呢？”
手下低下头。
“死了三个。”
一休悦读（原：阅读宝）偷接口死m
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