第223章 撑不住了

十二月二日。凌晨三点。水门桥以北三公里。

夜黑得像墨汁。风裹着冰碴子横着刮，打在脸上像刀割。

公路两侧的几个无名高地上，志愿军59师、58师和陆战一师的后卫部队，正在用最原始的方式互相搏杀。

59师的两个团从西面和北面压过来，58师的一个团从东面插上来——三个团将近七千人，朝公路两侧的几座高地发起了轮番攻击。高地上是陆战7团的两个营和陆战5团的一个营，大约两千五百人，蹲在临时挖的战壕和弹坑里，死守不退。

他们不能退。

身后三公里就是水门桥——工兵正在那里用钢缆架设简易桥梁。一万多人等着从那里过去。后卫部队如果崩了，中国人的追兵涌到桥头，一切就完了。

所以他们死守。

233高地。

这个不到三百米高的小山包，在过去两个小时里已经易手了三次。

第一次——凌晨一点，59师一个营从西面冲上来。冲锋的队形在机枪火力下散开了，但没有停。前面的人倒了，后面的人踩过去继续冲。手榴弹扔进了战壕——爆炸的火光在黑暗中一闪一灭，像橘红色的脉搏。陆战队员被赶出了山顶的工事，退到了东面的反斜面上。

第二次——凌晨一点半，陆战7团一个连反攻。连长端着M1卡宾枪走在最前面——在陆战队的传统里，军官冲锋走前面。他们顶着迫击炮弹和机枪的交叉火力爬上了山坡，在山顶的战壕边缘和志愿军撞在了一起。

近距离。三五米。

这个距离上所有的战术都没有意义了——没有掩护，没有火力压制，没有侧翼迂回。只有人和人之间最原始的搏杀。

一个陆战队员扑向战壕里的志愿军战士，两个人抱在一起滚进了弹坑。陆战队员的刺刀捅进了对方的肩膀，对方的工兵铲砍在了他的钢盔上——钢盔被砍凹了一块，脑袋嗡嗡响，但没破。他拔出刺刀再捅，对方用手抓住了刀刃——手掌被割开了，血喷出来，但没松手。两个人在弹坑里翻滚，谁也不放手，谁也不退让。

旁边的另一个弹坑里，一个志愿军老兵的冲锋枪打光了弹匣，来不及换——对面一个陆战队员端着步枪冲过来。老兵把空枪朝对方砸过去，砸中了对方的手，步枪脱了手。两个人扑在一起，老兵掐住了对方的脖子，对方的拳头砸在老兵的太阳穴上。老兵被砸得眼前发黑，但手没松。他们在零下三十度的冻土上扭打，呼出的白气混在一起，分不清谁的。

最后是老兵的战友从侧面赶到，一铲子结束了搏斗。

山顶被夺了回来。第三次易手。

但陆战7团的反攻部队也付出了代价——那个连冲上去一百二十人，下来的时候不到三十。

凌晨两点半，59师发起了第四次攻击。

这一次不是一个营——是两个营同时冲。从西面和北面两个方向，像两把钳子夹向山顶。

炮火准备几乎没有——迫击炮弹打光了，只剩几发照明弹。冲锋的志愿军战士手里拿的是手榴弹和刺刀——很多人的冲锋枪弹匣已经空了，来不及补充。

但他们还是冲了。

山坡上到处是倒下的人。有的面朝上，有的面朝下，有的倒在半山腰的灌木丛里，有的倒在山顶战壕的边缘上——手还伸着，差一步就能抓到战壕的沿口。

活着的人从死去的人身边跑过，踩过，跨过。没有人停下来。

陆战7团的机枪手已经连续射击了两个多小时。M1919的枪管烧得通红——在零下三十度的空气中，枪管上的热气蒸腾出一团白雾，远远看去像是枪在冒烟。机枪手的手指冻得弯不了，只能用手掌拍扳机。弹链一条接一条地喂进去，空弹壳堆在脚下，没到了脚踝。

中国人还在冲。

一波倒了，下一波从倒下的人后面站起来，继续往前跑。

陆战7团的团长霍默·利兹伯格上校蹲在233高地后面的一个弹坑里，拿着电台话筒，嗓子已经喊哑了。

"各连报告伤亡！"

"A连——剩四十七人。"

"B连——剩三十二人。"

"C连——连长阵亡，副连长接替指挥，剩五十一人。"

利兹伯格闭了一下眼睛。

三个连加起来不到一百三十人。两个小时前还有三百多。

他拿起话筒，切换到师部频率。

"雪峰呼叫太阳。雪峰呼叫太阳。"

电台里嘶嘶响了几秒钟，然后史密斯的声音传了过来——沙哑的、疲惫的。

"太阳收到。"

"长官——"利兹伯格的声音在寒风中发抖，不是因为冷，是因为嗓子已经喊到快说不出话了，"桥架好了没有？这里快撑不住了。"

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十二月二日。凌晨三点半。1081高地。

美三师第7步兵团的士兵们正在往山上爬。

不是冲锋——冲锋需要速度。他们没有速度了。他们在爬。一步一步地，弓着腰，手扒着冻硬的碎石和枯草根，膝盖顶着山坡上的冰层，像一群衰老的甲虫在爬一面垂直的墙。

零下三十五度。五级大风。

风从山顶上刮下来，正对着他们的脸，像一面移动的冰墙朝他们推。每走一步，风就把他们推回半步。大衣的下摆被风掀起来，灌满了冰碴子。手套早就湿透了——湿透之后又冻硬了，变成了两块冰壳，套在手上弯不了指头。

7团的一个中士——名叫怀特——爬到半山腰的时候，看到了一个美军士兵蹲在前面的一块岩石旁边。

那个人蹲着，一动不动。步枪立在身旁，枪托杵在地上，枪口朝天。双手抱着膝盖，头低着，钢盔的前沿遮住了脸。

怀特以为他怯战了。

在这种天气里、在这种山坡上、在连续几天的进攻之后——有人怯战不奇怪。怀特见过太多人在冲锋的半路上停下来，蹲在原地不动，像一台突然断电的机器。不是不想走——是大脑拒绝了身体的指令，恐惧和疲惫把所有的意志力都烧光了。

怀特爬到那个人旁边，伸手推了他一下。

"嘿——起来。继续走。"

手推上去的一瞬间，他感到了一种不对的触感。

硬的。

不是活人的硬——不是肌肉绷紧的那种硬。是冻透了的硬。像推一块木头，或者一块石头。

那个士兵的身体在推力下微微倾斜了一点，然后保持着蹲姿歪倒在了地上。

钢盔从头上滚落。

怀特看到了他的脸。

眼睛睁着。嘴唇发紫，微微张开，像是在说什么话——但没有说完就停了。眉毛和睫毛上结着一层细密的白霜。皮肤呈蜡黄色，已经失去了所有血色。

冻死了。

在爬山冲锋的途中冻死了。蹲在这里，保持着最后的姿势——双手抱膝，头低着——就这么停住了。不知道是什么时候停的。也许是十分钟前，也许是半小时前。周围的人从他身边爬过去的时候，以为他在休息。没有人停下来看一眼。

怀特蹲在尸体旁边，看了两秒钟。

然后他转过头，继续往山上爬。

他的眼眶是干的——不是不想哭，是泪腺冻住了，挤不出眼泪。


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