第三十九章 王师败北
震天雷的改进，是鲁四做的。
他不知从哪里找来一堆废铁钉、碎瓷片、破犁铧。
砸成指甲盖大的碎块。
和颗粒火药混在一起，填进生铁壳里。
第一枚试爆，轰的一声。
院角那具废甲被炸出十七个窟窿。
铁钉嵌进木头，拔都拔不出来。
鲁四蹲在那具废甲前，看了很久。
然后他抬起头。
“衙内。”
他的声音有点抖。
“这玩意儿……”
他顿了顿。
“要是边关的壕沟里埋上几百枚……”
高尧康没有让他说下去。
“产量呢？”
鲁四低头算了算。
“现有匠人，日产二十枚。”
“加人手，能到五十。”
高尧康说：
“加。”
鲁四应了。
他低头，把那一地碎铁钉、瓷片、犁铧渣，一颗一颗捡起来。
像捡金子。
高俅把儿子叫去书房，是九月底的事。
不是传话。
是亲自让管家来请。
高尧康进门的时候，高俅正背着手，在书案前来回踱步。
从左走到右。
七步。
从右走到左。
七步。
地上那块青砖，被他的靴底磨得锃亮。
高尧康站在门边。
等他走完。
高俅走了二十圈。
然后他停下来。
没看儿子。
盯着那盏已经凉透的茶。
“……你在练私兵。”
不是问句。
高尧康说：
“是。”
高俅的手指在案上敲了一下。
“一百二十人。”
“是。”
“配神臂弩、火铳、震天雷。”
“是。”
高俅沉默了很久。
他抬起头。
看着儿子。
那张保养得宜的脸上，第一次露出一种复杂的神情。
不是愤怒。
不是恐惧。
是某种他不知该怎么说的东西。
“你……”
他顿了顿。
然后憋出一句：
“少练点。”
他别过脸。
“费钱。”
高尧康看着他。
“父亲。”
高俅没回头。
“嗯。”
“儿子现在有钱。”
他顿了顿。
“不怕费。”
高俅的手指又敲了一下案面。
“……那你还练什么？”
他的声音很低。
“一百二十人，能干什么？”
高尧康说：
“怕死。”
高俅愣住了。
他转过头。
看着儿子。
高尧康站在逆光里。
脸上没什么表情。
可他说那两个字的时候。
很认真。
像在许一个诺言。
高俅看了他很久。
久到窗外的夕阳从橘红变成深灰。
然后他开口。
“怕死？”
他的声音很轻。
“这世上当兵的，有几个有好下场？”
他把脸别过去。
看着窗外那片渐渐暗下来的天。
“西北那边，种家死了多少人？”
“你以为你是谁？”
他顿了顿。
“你以为你那点火铳、弩箭，能救谁？”
高尧康没有说话。
他站在那里。
等父亲说完。
高俅没有再骂。
他只是沉默着。
像一尊风化了千年的石像。
很久。
他开口。
“你母亲走那年，你才七岁。”
他的声音很低。
“她临了拉着我的手说，别让尧康从军。”
他顿了顿。
“我没应她。”
他转过身。
看着儿子。
“如今你自己往那条路上走。”
他笑了一下。
很苦。
“我拦不住你。”
高尧康看着他。
父亲的鬓边，白发已经藏不住了。
灯光下，一根一根，刺眼的白。
他开口。
“父亲。”
高俅没有应。
高尧康说：
“儿子不想当将军。”
“也不想立功封侯。”
他顿了顿。
“儿子只是想……”
他没有说下去。
高俅等着他。
很久。
高尧康说：
“想让有些人活着。”
高俅沉默。
他看着儿子。
那个十九年前在他怀里哇哇大哭的婴孩。
那个七岁那年没了娘、从此无法无天的少年。
那个一年前从昏迷中醒来、像换了个人一样的……
他不知该怎么称呼。
他只知道，这个人在做他这辈子都不敢做的事。
“活着。”他重复。
高尧康说：
“活着。”
高俅没有再说话。
他挥了挥手。
“出去吧。”
高尧康躬身。
后退三步。
转身。
走到门口。
他停了一步。
没回头。
“父亲。”
“嗯。”
“保重。”
他推门出去。
门在他身后合上。
高俅站在原地。
看着那扇合上的门。
很久。
他忽然骂了一句。
“兔崽子。”
声音很轻。
像怕被风听见。
然后他低头。
看着案上那盏凉透的茶。
端起来。
喝了一口。
十月初九。
童贯率军十五万，自汴京出发。
旌旗蔽日。
鼓角震天。
汴京百姓夹道相送。
高尧康没有去送行。
他站在弓弩院的工坊里。
鲁四在清点最后一批神臂弩。
吴师傅在封装震天雷。
王端瘸着腿，把一摞军械账册搬到库房。
韩综伏在东跨院的窗边，用那支秃笔，在地图上画下最后一道线。
阿福从外头跑进来。
满头大汗。
“衙、衙内——”
他手里捧着一封刚送到的密报。
高尧康接过来。
拆开。
童师闵的笔迹。
只有一行字。
“十五万。”
他把密报折起来。
他走到窗前。
推开窗。
十月的风已经很凉了。
带着深秋将尽的萧瑟。
他看着北方那片沉沉的天空。
很久。
他想起很多年前——也许并不很多年——史书上那几行字。
宣和四年。
童贯率军十五万攻辽燕京。
败绩。
他把那行字在心里念了一遍。
然后把窗关上。
转身。
“吴师傅。”
吴师傅从火药坊探出头。
“在。”
“震天雷，再加两成产量。”
“鲁四。”
鲁四放下手里的弩臂。
“在。”
“神臂弩，十月之内再赶三百张。”
“王都头。”
王端瘸着腿从账房走出来。
“在。”
“弓弩院的器械账目，从今日起，日清日结。”
三人齐声应：
“是。”
高尧康走回案前。
坐下。
拿起那叠还没批完的齐云卫操练册子。
翻开。
继续往下写。
窗外，暮色四合。
远处的城楼上，有人开始点灯。
一盏。
两盏。
连成一片昏黄的光海。
他埋着头。
笔尖在纸上沙沙响。
写的不是操练册子。
是给真定府那条线的密令。
“杨氏蓁，十月中旬抵真定。”
“粮道接应，信报加密。”
“如有意外，不惜一切，保其周全。”
他把密令折好。
封口。
盖上那枚高俅给的私印。
“阿福。”
阿福从信报房跑出来。
“在。”
“六百里加急。”
阿福双手接过。
“……是。”
他跑了。
脚步声在廊下很快消失。
高尧康坐在案后。
案上的灯芯爆了一个灯花。
他拿剔灯棒，轻轻拨了一下。
火苗跳了跳。
重新稳住。
他看着那簇火。
很久。
然后他把笔搁下。
靠在椅背上。
闭上眼。
耳边是工坊里匠人赶工的锤声。
叮当。
叮当。
一声一声。
像心跳。
他忽然想起杨蓁临走时回头说的那句话。
只有三个字。
“别死了。”
他那时笑着说，你也是。
现在他一个人坐在这间值房里。
对着那簇跳动的灯火。
把这三个字在心里默念了一遍。
别死了。
他把手按在护腕上。
铜钉硌进掌心。
还是疼。
他没有松开。
十一月底。
第一份败报传回汴京。
不是通过官驿。
是从童师闵的密信里。
阿福捧着那封信，手抖得像风中的枯叶。
他站在值房门口。
没敢进去。
高尧康走出来。
接过信。
拆开。
童师闵的笔迹很乱。
“……燕京城下，郭药师临阵叛变，辽军开城出击，我军溃退……”
“……家父退保雄州，收拢残兵……”
“……十五万，存者不足七万……”
他把信看完。
折起来。
收进怀里。
阿福在旁边大气不敢喘。
“衙、衙内……”
高尧康没有说话。
他走到窗前。
推开窗。
十一月的风已经刺骨了。
院子里那棵槐树，叶子落尽。
光秃秃的枝丫戳向天空。
他站在那里。
很久。
然后把窗关上。
“阿福。”
“在。”
“河北粮铺，再收三千石。”
“齐云卫城防演练，每旬再加一次。”
“真定府的密报，改三日一报。”
阿福一一应下。
他转身要走。
“阿福。”
阿福停住。
高尧康看着他的背影。
“往后北边的信报。”
他顿了顿。
“先给我。”
阿福没有回头。
“……是。”
他走了。
脚步声很轻。
像怕踩碎什么。
高尧康站在空荡荡的值房里。
案上的灯还亮着。
他把童师闵那封信又拿出来。
看了一遍。
然后折好。
放进抽屉。
和那些叠在一起的信报、舆图、密令放在一起。
和那支杨蓁还没来取的五支火铳放在一起。
他关上抽屉。
窗外，不知谁家的更夫敲了三更。
很慢。
他把手按在抽屉上。
没有松开。
很久。
他开口。
声音很低。
像说给自己听。
“还有三年。”
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