第1302章 心跳

昼伏夜出。

白日深居山林歇息，入夜才出行、觅食、巡山。

是以纪念云梦君的安禾节，也暗合虎性：白日静，夜晚闹。

白日里，百姓们安静地摆摊、安静地买卖、安静地祭祀，那是“敬神”，以示庄重；夜晚里，他们敲锣打鼓、游神唱戏、钻虎肚、撒纸钱，那是“娱神”，以求欢愉。

敬与娱，一静一闹，一昼一夜，正好凑成了一个完整而圆满的节日。

怪不得，官府要特意下令三日不宵禁。

许舟和刘重两人跟着游神的队伍，顺着长街一路往东。

其余几人领了钱，早已散入人群不见踪影。

庞如运嚷着要去买禾心饼，赖川惦记着云芝摊子，吕顾几个则约着要去街尾酒肆坐坐。

刘重原本也要跟去凑热闹，脚步却顿了顿。他回头瞥见许舟孤身一人立在喧嚣街头，神色平静，似乎并无饮酒作乐的兴致，便索性收住了脚，转身跟在了许舟身后。

“老大，不去喝两杯？”刘重随口问道。

“不了，走走看看也好。”许舟淡淡一笑，“这安禾节，难得一见。”

游神需绕城一周，街巷绵长，行步又缓，一时半会儿绝无停歇之意。

远处锣鼓依旧震天，“咚咚锵、咚咚锵”，节拍沉厚稳重，敲得人胸口都跟着一起起伏。

这鼓点不似军中战鼓那般急促逼人——战鼓一响，便要见血；也不似戏班锣鼓那般花哨婉转，唱的是才子佳人离合悲欢，图个耳根子喜庆。

它是沉稳的、厚重的，仿佛从大地深处涌上来的节奏，一下、一下、又一下，像是有人用鼓槌，敲着这片土地的脉搏。

刘重听着听着，忽然嘀咕一句：“这鼓点……怎么听着跟心跳似的？”

许舟没接话，但他觉得刘重说得没错。

这鼓点，确实像心跳，像高碑店千百年来，一直活着的心跳。

行过街角，队伍中又添了几般花样。

有数人身穿彩衣，那彩衣并非什么名贵的绸缎，只是寻常粗布染成了红、黄、绿三色，缝得宽宽大大，穿在身上晃晃荡荡，像把三块田地里的颜色直接披在了身上。头上戴着竹编凉笠，笠沿垂着一圈细碎彩绸，随脚步一颤一颤，在灯火里闪着细细的流光，宛如田埂上摇曳的野花。

刘重看得眼睛发直，忍不住咋舌：“这打扮……好家伙！这红黄绿往身上一披，比岁日还喜庆！”

许舟轻笑一声：“鞭炮响，锣鼓喧，可不就是比岁日还喜庆么？”

那些汉子手执着扎满麦穗与彩绸的长幡，幡竿足有丈余高，顶端扎着一束束新麦。麦穗金黄饱满，麦芒在灯火映照下像是镀了一层金边，熠熠生辉。幡上用墨写着  “安禾”“护境”“风调雨顺”  等字，笔力虽显拙朴，却透着一股朴素的虔诚。彩幡随风轻扬，麦穗沙沙作响，仿佛把田野里的风，也一并带进了城。

更有几名汉子扮作护田神将，面戴木雕彩绘面具——红、黑、金三色相间，眼睁如铃，眉须倒竖，嘴里露着两排白牙，看着凶悍，却又带着乡间庙会独有的滑稽，像是故意吓唬人，又怕真吓着谁，反倒生出几分憨态。

他们手持木戈竹剑，戈头是木头削的，涂了银粉，剑身是竹片，缠着红布条。一步一顿，姿态威猛，却藏不住土里土气的喜气。

有孩童跟在神将身后，学着他们的模样，手里举着小树枝，也一顿一顿地走，走得歪歪扭扭，惹得旁人阵阵发笑。

一个小丫头举着树枝追得太急，一头撞在前面神将的腿上。

那神将回过头，面具里传出闷闷的声音：“小妮子，撞着神将了，当心晚上做噩梦，老虎来咬你屁股！”

小丫头吓得一缩，周围人笑得更欢了。

每过一户门前，那家便有人端出香案，摆上新麦、糕饼、清茶。

不设牲醴，只以五谷时鲜敬神。

这是涿南汴北流传已久的古礼，所谓  “血食祭兵，谷食祭神”，神明护佑庄稼，便以庄稼供奉。牲畜有血有泪，是人间恩怨；五谷干干净净，是天地馈赠。用五谷敬神，人与神之间，便只有收成，没有亏欠。

待到神轿将近，便点燃一串爆竹。“噼噼啪啪”  的声响里，纸屑与烟火气一同散开，整条长街，都浸在一片暖烘烘的喜气里。

那爆竹声不似寻常节庆那般密集炸响，反倒疏疏落落、此起彼伏，一家燃尽，另一家才缓缓接上，像是用细碎的噼啪声，为神轿铺就一条暖融融的引路之道。

前头人家的硝烟还未散尽，后头的爆竹便又响起，淡白的烟霭缠缠绕绕，整条长街都似浸在朦胧云气里，混着烟火与麦香，格外动人。

也有家境普通的人家，无力备下精致香案，只在门前摆一束新麦、一盏清水，躬身行礼，那份虔诚，却与富户别无二致。

许舟看得真切，那些躬身的百姓，腰弯得极深，头低得极沉，久久不曾起身。那不是应付差事的敷衍，是发自肺腑的敬畏，是藏在烟火气里的真心。

有位头发花白的老太太，腰杆早已佝偻得弯不下去，便静静站在门前，双手合十，嘴里念念有词。浑浊的双眼一瞬不瞬地盯着那顶越来越近的神轿，直到轿身缓缓从她面前驶过，她才颤巍巍地放下双手，脸上还带着未散的虔敬。

他们拜的自然不是那尊泥塑的老虎。

泥塑会旧、会裂、会坏，风吹雨打终成尘土。

他们拜的，是心里那个护佑了此地千百年的云梦君。那个看不见、摸不着，却早已融入血脉、刻进骨子的信仰。

只要人心还在，那个“神”，就永远不会倒。

许舟一路行来，目光落在那抬轿的八人身上。

只见他们步伐齐整得惊人，脚步抬得一样高，落地一样沉，连呼吸都似事先商量好一般齐整。那八人都是三十出头的精壮汉子，身着一色青布短褐，腰间扎着红绸，汗珠顺着黝黑的脊背往下淌，在火光里泛着亮晶晶的光。轿杠早已在他们肩头压出深深的红印，可脸上没有半分怨色，反倒透着一种近乎庄严的郑重。


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