第66章 不走了

画家回到蓝星的那天，美鹰国东海岸正下着雨。不是异族战场那种灰蒙蒙的死雨，是真正的、带着泥土和青草气息的春雨。

赫克托撑着伞，站在停机坪的边缘，看着那架从异族战场飞回的运输机缓缓降落。舱门打开，画家走了出来。

他没有戴那顶旧礼帽，头发被雨雾打湿了，贴在额头上。他的脸色还是很白，眼窝还是很深，但他的眼睛里多了一点光——不是死亡界海里那种快要熄灭的，是那种刚被点燃的、还很微弱的光。

赫克托把伞递给他，画家没有接。

“不用。很久没有淋过雨了。”他站在雨里，仰起头，闭着眼睛，任由雨水打在脸上。

赫克托没有催他，只是站在旁边，替他挡着风。雨停了，画家睁开眼睛，看着远处那片灰蓝色的海面，看了很久。

徐舒闻是第二天赶到的。他从高卢国飞过来，一路没有停歇，下了飞机直奔赫克托的庄园。

他冲进客厅的时候，画家正坐在窗边，手里端着一杯茶。茶是赫克托泡的，高卢国带回的红茶，画家喝了一口，说好久没喝到了。

徐舒闻站在门口，看着那个坐在窗边的背影。那件旧西装已经换掉了，赫克托给他找了一件深灰色的外套，还算合身。

他的头发比以前白了很多，肩膀比以前窄了很多，但他的坐姿没有变，还是那样微微侧着身，左手搭在扶手上，右手端着茶杯。

和两百年前一模一样。徐舒闻的眼泪一下子就涌了出来，他走过去，跪在画家面前，把脸埋在画家的膝盖上，哭得像个孩子。

他没有说话，他不知道自己该说什么。他是画家捡回来的，在他快要饿死的时候。

画家教他拍照，教他看光，教他在最暗的夜里找到最亮的那颗星。他以为画家死了，以为他再也回不来了。

画家放下茶杯，伸出手，轻轻地拍了拍徐舒闻的头顶。他的手很瘦，骨节分明，指甲修剪得很整齐。

他的声音很轻，轻得像风吹过枯叶。“别哭了。我这不是回来了吗？”

徐舒闻哭得更厉害了。画家没有再劝，只是拍着他的头，一下，一下，像两百年前一样。

赫克托站在门口，没有进去。他靠在门框上，双手插在口袋里，看着这一幕，嘴角微微动了一下，然后转身走了。

他把空间留给了他们。

画家在美鹰国待了一段时间。不是他想待，是赫克托不让走。赫克托说你的身体还没有恢复，你的灵力还没有恢复。

画家说你管得真宽。赫克托说我的全部身家都花在救你上了，你现在是我的投资标的，我不管你谁管你。

画家没有反驳。

一个月后，画家拿到了一份新的身份证明。名字不是夏尔·德·克莱蒙，是一个普通的高卢国名字，叫皮埃尔·杜邦。

赫克托说你用这个名字比较安全，没有人会想到画家会叫皮埃尔。画家看着那张证件，看了很久。“皮埃尔”是石头的意思。他笑了笑，把证件放进口袋里。

他离开美鹰国的那天，赫克托没有送他。他站在庄园二楼的窗前，看着那辆黑色的轿车驶出大门，消失在公路的尽头。他的手里端着一杯威士忌，没有喝。徐舒闻站在他身后，眼圈还是红的。

“赫克托先生，画家他……还会回来吗？”

赫克托沉默了一下。“不知道。也许不会。他等了两百年，该去的地方，不是这里。”

高卢国，南部。画家的家族庄园早已破败。

铁门锈蚀，爬满了枯藤。院墙坍塌了大半，露出里面荒芜的花园。那座他曾经画过无数次的花园，玫瑰枯萎了，小径被野草淹没，喷泉干涸了，池底堆满了落叶。

画家站在门口，没有进去。他看着那扇锈迹斑斑的铁门，看着门楣上那块已经看不清字迹的家族徽章，站了很久。

他没有推开门，不是不敢，是不需要。他的家不在这里，在另一座山上。他转过身，沿着那条长满荒草的小路，朝山上走去。

山顶的悬崖边上，有一棵枫树。不是普通的枫树，是画家当年亲手种下的。

那时候她还是个小女孩，还没有成为他的妻子，她指着那片空荡荡的悬崖说，这里要是有一棵枫树就好了，秋天的时候叶子红了，像火烧云。

他笑着说，我替你种。她说不许骗人。他说不骗人。

他真的种了，从苗圃里挑了一棵最好的枫树苗，扛着锄头，一步一步走上山，挖坑，栽树，浇水。

她站在旁边看着，笑着说你挖的坑太浅了。他说你懂什么，深了不扎根。她说你才不懂。

两百年过去了，那棵枫树已经长成了参天大树。树干粗得要两人合抱，树冠遮天蔽日，枝叶在风中沙沙作响。

现在是春天，叶子还是嫩绿色的，要等到秋天才会变红。画家站在树下，仰头看着那些在风中摇曳的嫩叶，看了很久。

然后他低下头，看着树下的那座墓碑。墓碑是灰色的，不大，被风雨侵蚀得边角圆润，上面刻着的字已经模糊了。

他没有弯腰去看，他知道那些字。“爱妻玛丽·李·安吉拉之墓。你走之后，再无春天。”

这是他当年亲手刻的。他刻得很深，一笔一划都用了全力，怕自己忘了。

他没有忘，两百年了，他一个字都没有忘。他蹲下来，伸出手，轻轻地、不带任何力量地，摸了摸那块冰凉的石头。

石头上长满了青苔，滑滑的，湿湿的。他的手指从那些刻痕上划过，一笔一划，像在摸一幅已经褪色的画。

“玛丽。我回来了。”他的声音很轻，轻到像一片叶子落地。

没有人回答。风吹过枫树的树冠，沙沙作响。那些嫩绿的叶子在风中摇曳，像无数只小手在向他招手。

他没有哭，他只是蹲在那里，把手放在墓碑上，低着头，头发低垂，遮住了他的眼。他蹲了很久，久到太阳从东边移到了西边，久到枫树的影子从西边移到了东边。

太阳落山的时候，画家从口袋里掏出那支画笔。笔尖上还有最后一点颜料，彩色的，是他从死亡界海里带出来的。

他没有用它来杀敌，他一直留着，留到现在。他把笔尖点在墓碑上，在“再无春天”的旁边，轻轻画了一朵花。

很小，很细，只有指甲盖大。花瓣是红色的，像血，像火，像她最喜欢的那条裙子。

画完了，他把笔收起来，站起来，退后一步。他看着那朵花，看了很久。

“春天来了。”他的声音很轻，轻到只有风能听到。

风吹过枫树的树冠，沙沙作响。那些嫩绿的叶子在风中摇曳，像是在点头，又像是在摇头。

他没有再说话，转过身，沿着来时的路，走下山去。他的背影在暮色中拖得很长，摇摇晃晃的，像一个走了很远的路、终于可以休息的老人。

他没有回头，他知道，她不会怪他。她等了两百年，不会在乎多等这一会儿。但他会在乎，他会在余生的每一天，都来这里陪她。

不是赎罪，是想她。他离开她太久了，很想她。以后，不用想了，他就在这里。不走了。


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